Ella.

De repente, estaba merendando, cuando mi madre me ha dicho que esta tarde venían mis abuelos. Y como tenía que escribir alguna que otra entrada más  para subir nota en el blog, me he puesto a pensar y me ha salido un poema. Sé que alomejor no es tan bueno con los de Antonio Machado o Juan Ramón Jimenez, pero me parece que esta bastante bien, y que suena a poema.
Lo he escrito como si fuera mi abuela quien lo contara ( de ahí la inspiración divina, gracias a que venían esta tarde). Y ahora es una persona que disfruta la vida plenamente. Pero según todas las historias que me han contado, lo tuvo que pasar mal, y por eso me ha salido este poema.

Nosotras, las mujeres cuyo

 recinto de todas fue morada. 

Que damos cuanto somos 

por muy poco, o por nada. 

Que ponemos sordina a nuestros sueños 

y frenos a nuestras alas. 

Que abrimos nuestro cuerpo como flores 

y hacemos una cuna en nuestra cama. 

Nosotras, la mujeres no

 podemos permanecer calladas. 

Ni podemos seguir pariendo, 

gente que ha sido maltratada 

o arrastrada hacia guerras

 fratricidas y el corazón ajeno 

a la esperanza. 

Niños abandonados a su suerte 

o niños que trabajan, jóvenes,  

que naufragan en la droga, 

sin metas que les marque la llegada.

 Y no quiero decir, aun que me duela. 

Por  no decir el alma. 

Que hay mujeres que fenecen

 a manos de quien  más  

esperaban ser amadas.